的醉鬼，拖着无可救药的背影不知往什么地方走去。

     苏青有些失神，孟叙冬有所察觉般，说：“估计屋里啥都没有。

    ” “来都来了。

    ”苏青拍了拍孟叙冬口袋，示意他拿钥匙。

     公寓还没通电，他们准备了蜡烛。

     小而温馨的两居室，由于屋子打扫得非常干净，不大看得出空置了多年。

    木头家具，台式电视机，墙上的啄木鸟时钟已经不再叽叽喳喳报时。

     饭厅旁摆了一架老式钢琴，面上的编钩蕾丝收起来了，钢琴漆面在岁月里失去了光泽。

     苏青不由自主打开了琴盖，敲击琴键。

    许久没有调过音，有些走音。

     孟叙冬捧着蜡烛站在一步开外，苏青有点不自在，准备合上琴盖。

    琴声轰鸣，他走来抵住了琴盖。

     苏青吓一跳，忙丢开手，“没压到手吧？” “嗯。

    ”孟叙冬重新抬起琴盖，“你还会弹？” 烛光在彼此眼眸中跳跃，苏青错开对视的目光，扫过黑白琴键，“不知道。

    ” 作为那个年代的文青，老苏会弹几首曲子，孟叙冬的妈妈也不赖。

    孟家有钢琴，但不是人人都能摸得着，只有苏家的女儿能上他们家练琴。

     “小时候你不喜欢练琴。

    ” 苏青有些讶异，笑说：“苏乔喜欢的，我都不要喜欢。

    ” “我练了很久。

    ” 不懂其中的逻辑联系，苏青只当他想要显摆，转身摸向房间的门。

    黑暗的环境让人联想起恐怖密室，未知的期待刺激人神经。

     “房间的变化应该很大吧？”苏青叫孟叙冬多点两支蜡烛，拧开门把，走进房间。

     孟叙冬住过的次卧，那张单人木床和书桌还在。

    花玻璃台灯也还在，是以前流行的触摸按钮，按一次灯光愈亮一节，小苏青曾玩到灯泡炸裂。

     一切竟和十二岁的时候一模一样。

     房间不大，然而苏青徘徊着，始终没有走出去。

     孟叙冬手撑着门框，静静看着她。

     苏青莫名有些脸红，“什么？” “变化大么？” “你高中就没有住这儿了？”苏青抬眼，忽见他来到了面前。

     “你这么了解啊。

    ”孟叙冬低下头来。

     蜡烛放在彩色玻璃台灯下，光点洒落一片，仿佛置身月夜的教堂。

    苏青有点慌张，闭上眼睛的一瞬，听见他促狭的笑声。

     苏青不悦地抬头，他的气息却落了下来。

     他柔软的嘴唇点在她眼睛，鼻尖，脸颊，下颌，似乎故意绕开了嘴唇。

     苏青试图说些什么，却只是攥住了他衣襟。

    湿湿热热的气息在脖颈上流连，她不自觉仰起下巴。

    尽管他克制着，依然感觉到了他涌动的情绪。

     生活的锤炼让她变得有点迟钝，她无法准确把握那是什么，但她知道，他们都想起了小时候。

    那年冬天，老苏带着妻女敲开了公寓的门，她们才得以活下来。

    这是为数不多的美好，然而对孟叙冬来说，这些美好成了他妈妈抛弃的东西，连同他一起。

     苏青迁就着他，游戏似的亲昵。

    直到耳垂包裹在舌头里，再也无法忍受般，她逮着他衣领往后退，腰臀撞在了儿时的书桌上，他们亦真正吻在了一起。

     椅子被迫挤开了，他顶膝分开她双腿，让身体也紧紧相依。

     苏青喘息着，渐而有些动情。

    比起言语，这才是他们熟悉的慰藉彼此的方式。

     “孟叙冬……” “我在听。

    ” “哪里都没关系，有你的地方就是我的家。

    ”苏青只想说点动听的话，可话掉进失灵的耳朵，再没了说下去的余地。

     她陷入了潮热而涣散的境地，感觉周围的一切在坍塌，什么也握不住。

     他们跌倒在窄小的木床上。