社区重建工程启动那天，挖掘机在钟楼旧址下挖出个铁盒。

    锈迹斑斑的盒身刻着歪扭的“囡囡”二字，打开后，泛黄的病历卡、半融化的白兔吊坠与一卷录音带散落出来。

    录音带里沙沙的电流声中，传来小女孩最后的声音：“妈妈把火柴藏起来了，我好冷……” 作为当年事件的知情人，我被邀请参与儿童纪念馆的筹建。

    整理遗物时，一张夹在旧报纸里的合影让我呼吸停滞——二十年前火灾现场的救援合照边缘，竟隐约浮现出几个半透明的孩童身影，他们正对着镜头比耶，而护士姐姐蹲在最前方，温柔地搂着小女孩的肩膀。

     开馆前的深夜，我独自在布展区核对展品。

    突然，陈列柜里的白兔吊坠开始发烫，玻璃映出无数重叠的影像：护士姐姐教小女孩折纸星星，张警官背着受伤的孩子冲出火海，还有无数双手托起摇摇欲坠的摇篮。

    “姐姐，我们的星星亮了！”清脆的童声在展厅回荡，展台上的电子相册自动翻页，空白的页面逐渐浮现出孩子们在星空下欢笑的画面。

     但平静再次被打破。

    暴雨倾盆的夜晚，值班保安在监控里看到诡异一幕：闭馆的纪念馆内，所有展示屏同时亮起雪花屏，隐约浮现出燃烧的房屋轮廓。

    当工作人员赶到时，发现儿童互动区的电子琴自动弹奏起童谣，琴键上赫然印着焦黑的小手掌印。

     我在琴凳下找到一张画纸，稚嫩的笔触勾勒出扭曲的火焰，角落里却用荧光笔画着个戴勋章的叔叔和穿护士服的姐姐，他们牵着一群发光的孩子走向彩虹桥。

    背面的字迹被水晕染得模糊：“坏人又要来了，他们想把星星吹灭……” 当晚，张警官的老同事寄来一份尘封档案。

    泛