历锋攥着那三枚铜板，指关节绷得死白，铜钱边缘几乎要嵌进他冻裂的掌心肉里。

    走出巷口时，清晨冰冷刺骨的寒风像无数把钝刀子，狠狠刮在他沾满泥浆和血点的脸上。

    他打了个哆嗦，牙齿不受控制地咯咯作响，身体深处最后一点热气似乎都被刚才的暴戾和恐惧抽干了。

     巷口外是另一番景象，同样破败，却多了几分肮脏的活气。

    歪斜低矮的泥坯房挤挨在一起，狭窄的土路被车轮和人脚踩得坑洼不平，积着浑浊的泥水。

     早起的人缩着脖子匆匆走过，裹着同样破旧的袄子，脸上带着被生活压榨出的麻木。

    空气中弥漫着劣质煤炭燃烧的呛人烟味、隔夜尿臊味，还有不知哪家飘出来的、稀薄得几乎闻不见的杂粮粥味道。

     那点粥味钻进历锋的鼻孔，胃里立刻像被一只冰冷的手攥紧，猛烈地抽搐起来。

    饥饿感排山倒海地涌上来，瞬间压过了寒冷和疲惫。

     他盯着路边一个热气腾腾的窝头摊子，那金黄色的、散发着粮食香气的窝头，在蒸笼的白气里若隐若现，像虚幻的天堂。

    他下意识地往前挪了一步，攥着铜板的手抬了抬。

     “滚开！臭要饭的！别挡着老子做生意！”摊主是个膀大腰圆的汉子，眼睛一瞪，蒲扇般的大手不耐烦地挥了挥，像驱赶苍蝇。

    唾沫星子几乎溅到历锋脸上。

     历锋的脚步僵住了。

    那汉子油腻的围裙，凶狠的眼神，还有他腰间别着的那把剁骨头的厚背刀，都像一盆冰水，浇熄了他刚刚燃起的那点渴望。

     他低下头，看着自己沾满污泥和暗红血迹的破麻衣，还有那双冻得发紫、露着脚趾的烂草鞋。

    一股更深的寒意从心底升起。

     手里的铜板滚烫，又冰冷。

     刀。

    那个念头像毒蛇的信子，再次探了出来，冰冷而清晰。

    昨晚爹娘倒下的画面，黑虎帮泼皮腰间的寒光，还有刚才老乞丐喉咙里喷涌出的温热粘稠……所有的画面都最终汇聚成一点——他需要一把刀。

    一把能割开食物，也能割开喉咙的刀。

     活下去，光靠像蛆一样爬，不够。

     他猛地转身，不再看那诱人的窝头摊子，像逃避什么瘟疫一样，深一脚浅一脚地钻进旁边一条更窄、更暗的小巷。

    这里的泥泞更深，污水横流，两侧墙壁上糊满了各种乌七八糟的告示和污物残渣。

     他凭着模糊的记忆，朝着集市边缘最混乱的区域走去，那里鱼龙混杂，有收赃物的，有卖劣质铁器的，也有像他一样在泥泞里挣扎求生的渣滓。

     铁匠铺很好找不是因为它有多显眼，而是因为它散发出的那股独特气味——烧红的铁、淬火的水汽、煤灰、汗臭，还有一种金属被打磨的、生冷的味道混杂在一起，在潮湿污浊的空气里格外刺鼻。

     铺子门口挂着一块被油烟熏得看不清字迹的木牌，门板歪斜，里面光线昏暗，只听见里面传来沉闷的“铛…铛…”的打铁声，一下，又一下，带着一种单调而沉重的节奏。

     历锋在门口踟蹰了一下，那股浓烈的气味让他本就翻腾的胃更加难受。

    他深吸一口气，压下喉咙口的酸水，撩开那扇油腻发黑、用草绳勉强系着的破布帘子，钻了进去。

     一股更浓烈、更灼人的热浪混杂