疤脸的声音不高，沉甸甸的，像块冰坨子砸在青石台阶上。

    那悬停在历锋后颈上方的靴底纹路清晰可见，沾着泥污和不知名的深色污渍，散发出一股浓烈的皮革、泥土和铁锈混合的腥气。

     历锋全身的肌肉都绷到了极致，像一张拉到极限的弓。

    心脏在喉咙口疯狂擂动，每一次搏动都牵扯着太阳穴突突地跳。

    藏在破麻衣下的那只手，指甲几乎要抠进匕首粗糙的木柄里，冰冷的铁片紧贴着他滚烫的皮肉。

     “你能做什么？” 这五个字，像五根冰冷的钢针，扎进他混沌又滚烫的脑子里。

    做什么？他能做什么？像条蛆一样在泥里爬？像条野狗一样去抢食？或者……像杀那个老乞丐一样？ 求饶的话堵在喉咙里。

    他知道，在这个人面前，哭喊和哀求只会换来更快的毁灭。

    疤脸要的不是废物。

     他喉咙里发出一声被挤压过的、嘶哑的抽气。

    抵在冰冷台阶上的额头猛地抬了起来！动作太快太猛，带起一小片粘稠的血污和污泥，甩在台阶上。

     他抬起头，那张沾满泥浆、血污和冻伤裂口的脸上，一双眼睛直勾勾地看向疤脸，没有哀求，只有一种被逼到绝境的、孤狼般的凶狠。

     “我…我能弄死挡路的！”声音干涩破裂，像砂纸摩擦，却带着一种斩钉截铁、不容置疑的狠劲。

     疤脸那双冰冷的、像刮刀一样的眼睛，微微眯了一下。

    他悬停的靴子没有落下，反而收了回去，重新踏在台阶上。

     他居高临下地审视着这个抬起头的小崽子。

    那张脸脏污不堪，冻得发青，额头上一个新鲜的、渗着血的磕痕。

    但那双眼睛…疤脸见过太多眼神，恐惧的，谄媚的，凶狠的，麻木的。

     眼前这双眼睛里，有一种近乎疯狂的执拗，一种为了活命什么都敢干的狠毒。

     “哦？”疤脸的声音里听不出喜怒，只有一丝探究，“怎么弄死？” 历锋的呼吸急促起来。

    他知道，这就是台阶。

    爬上去，或者被碾碎。

    他没有犹豫，藏在破麻衣下的手猛地抽了出来！ 动作带起一阵冷风。

     一把锈迹斑斑、豁了口、沾满污泥的匕首，出现在他乌紫的、冻裂的手里。

    刀身很短，锈蚀得厉害，刀尖明显崩掉了一块，只有靠近刀柄那一小段还残留着一点黯淡的金属光泽。

     它看起来破败不堪，像从垃圾堆里刨出来的废铁，却被他死死攥着，握柄处甚至能看到他指关节因过度用力而泛出的死白。

     他攥着这把破刀，手臂微微颤抖，不是因为害怕，而是极度的寒冷和用力。

    他没有挥舞，只是将刀尖死死对着自己前方的地面，像是要刺穿那冰冷的青石。

    他的声音压得更低，嘶哑得像砂砾摩擦： “用这个！捅进去！往死里捅！像…像捅一个喝醉了的老东西！”最后几个字，他是从牙缝里挤出来的，带着一种粘稠的、冰冷的血腥气。

     巷子里死寂一片。

    两个守门的汉子都愣住了，脸上的嘲弄和厌恶僵在那里，变成了惊愕和一丝难以置信。

    他们看着那把破铜烂铁般的匕首，又看看台阶下那个瘦小、肮脏、却像一头露出獠牙的幼兽般