刚开始。

     他的球感没有丢，只是身体的记忆和伤痛在拉扯着他。

    而他要做的，就是在这拉扯中不断磨合，不断找回曾经的那个自己。

     苏盘没停，又投了下一个球。

     今夜他不需要光，也不需要人来鼓掌。

     他只需要——一个接一个球进网的声音，像是黎明前最安静的承诺。

     “我会更强。

    ” 那不是单纯的“没进”能解释的事情，不是一次两次的失手。

    他太了解自己了，身体里的细节差别，肌肉反应的迟钝，脚下重心的犹豫，投篮瞬间那不自觉的微小晃动……这些原本在无数日夜训练中早已固化成本能的东西，现在却被伤病、疲惫和缺乏系统训练剥落得一干二净。

     “差了。

    ” 他心里冷冷地念了一句，眼中没有焦躁，只有冷静得过分的专注。

     “是那时候三天没碰球之后的生涩感。

    ”他思忖着，目光落在不远处的篮筐上，那铁质的弧线在晨曦中泛着微光，像个冷面无情的审判者。

     “这不是失常，是退化。

    ” 想到这里，他眉心微微蹙起。

     不是每一次的低谷都是天意，更不是命运的安排。

     有时候就是因为你没练够。

     “所以才进不了。

    ”他咬紧后槽牙，慢慢踱步，像是绕着某个看不见的战场在行军。

     他走到三分线外，球轻轻落在地上，随之而来的，是那种属于血液里最本能的战意。

     “你该重新开始了，苏盘。

    ”他对自己说。

     从没有人告诉他怎么处理失去节奏的恐惧。

    每一次投篮不进、每一次下意识的迟疑，都会在他脑子里拉开一道裂缝。

    那裂缝在不断扩大，灌进失望、怀疑，还有一点不甘心的愤怒。

     他记得自己巅峰时期的状态——那时，任何角度，任何距离，只要他出手，球就像听话的宠物，嗖地飞进篮筐，从不拖泥带水。

    现在……它像只叛逆的兽，时刻试图挣脱他的掌控。

     他不能允许。

     “不能允许。

    ” 这四个字像铁钉一样钉进他的胸口，他把球抓在手里，用力拍了拍，那声音在空旷的球场上回荡着，像是号角吹响。

     他开始投球，不再在意是不是投得完美。

     只求连续、流畅、一口气打破身体里的那层冰。

     一球、两球、三球。

     投出、捡回、再投。

     额头的汗水在第一缕日光洒下时就开始往下滴，划过眼角，流进嘴里，是苦的、咸的，带着沙砾和灰尘的味道。

    他的呼吸逐渐加重，胸口像被火炉灼烧，但动作却越来越利落。

     一次三步上篮时，他感觉到右脚踝一阵微妙的刺痛，但他咬着牙没有停。

    相反，他加快了步伐，哪怕落地时脚底发软，哪怕肌肉已经在抗议，他都没有犹豫。

     他不只是想投进球。

     他想找回身体对篮球的“信任”。

     那是一种介于技术与直觉之间的默契。

     “你得重新让它信你。

    ”他脑中浮现出教练当年说的那句话。

     “你不能用命令的方式去掌控篮球，它不是工具，是战友。

    ” 喜欢NBA：神级中锋，镇压小球时代请大家收藏：()NBA：神级中锋，镇压小球时代