时“啪”的一声清响，气泡奔涌而上，他凑近瓶口喝了一大口。

     “咕——”那是可乐下咽时喉结滚动的声音。

     带着冰意、带着微碳酸的冲击、带着一种虚幻的解脱。

     那一刻，疼痛似乎也被淡化了。

     他轻轻靠着便利店外墙站定，右脚不敢全着地，只用脚尖点着，左脚承担全部重量。

    月色从高楼间隙洒下，在地面投出斑驳光影。

    他的身影在灯下拉得老长，仿佛延伸到了某个遥不可及的未来。

     他又喝了一口，这次更慢一些，眼神落在不远处的铁栏杆上。

    栏杆后是他曾无数次练球的小广场。

    那块地面粗糙，铺的不是标准的塑胶场地，而是旧水泥，地砖缝隙里长出些许杂草。

     那是他最初的战场。

     那些夜里一个人练球的日子历历在目。

    每一滴汗水都落在这片地面上，每一次失败都在这铁栏杆前被悄悄咽下。

     他记得某一晚风特别大，球在半空中直接被吹偏了方向，砸在了铁篮上，发出一声尖锐的金属撞击。

    那时候他靠在栏杆上，对着夜色低声骂自己：“你这种货色，还想打球？” 但第二天，他依然来了。

     苏盘看着那块地，心底生出一丝钝痛。

     不是脚踝的，是心里的。

     “你就是犯贱。

    ”他在心里骂自己，嘴角却轻轻上扬，像是对自己这份执着感到无奈的认可。

     可乐喝了一半，他用手指抚过瓶身，看着上面的标签，忽然想起一件小事——某一次比赛结束后，一个女孩子曾送他一瓶冰可乐，说：“给你，这东西比奖杯还凉快。

    ” 那女孩叫什么他已经忘了，但那天他喝着可乐，一整晚没睡。

    比赛输了，他心却轻松得出奇，只因为有人看见了他，也看见了他的努力。

     他轻声“哼”了一下，不知是在笑自己矫情，还是在叹那一去不返的纯粹。

     手机震动了一下。

     他低头，是队友发来的消息：“哥们，今晚你那几球把他们吓傻了，老杨教练都跟我说你疯了，你不会真伤得那么重吧？” 他没有回。

     又一条消息跳出来：“对了，下周的挑战赛你去不去？咱们要是少了你，阵型全乱了。

    ” 挑战赛？ 他盯着屏幕看了好几秒，手指微微颤了一下。

     脚踝还在隐隐作痛。

    即使用了消炎药膏、冰敷了二十分钟，那种深层肌肉撕裂的胀痛依旧没减多少。

     但比赛的名字一提出来，他心里那根弦就立刻紧了。

     他很清楚，这次挑战赛会有很多人看，有更多比之前更强的对手，还有更多可能的“猎人”。

     他必须去。

     不仅是为了赢，更是为了让所有质疑他的人闭嘴。

     “我去。

    ”他最终只回了两个字。

     不带标点，不加解释，像是某种命令，也像是某种赌约。

     他把手机放进口袋，又喝了一口可乐，然后猛地仰头，将剩下的全部灌进口中。

    气泡在舌根炸开，冰凉从喉头一路冲进胃里。

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