苏盘没动，眼神盯着那空空如也的篮筐，呼吸微顿。

     他拄着膝盖，低声骂了一句：“操。

    ” 这不是一个好的开始，但他心底却并不意外。

     再次捡回球，这一次他调整站位，换了个角度，从侧翼三分线出手。

     “咚——哐！” 球这次更偏，砸在篮板下沿，重重地弹回来，直接击打在他的膝盖上。

     一瞬间他有些站不稳，右脚踩了一下空，膝盖一软，整个人重心前倾，险些摔倒。

    他紧急收住身体，脚踝的痛觉再次如刀割般窜上神经，眼前一黑。

     “靠……” 他咬住牙关，强行忍住低吼，眼里却忽然起了火气。

     不是那种暴怒，是那种不甘，是那种——“你怎么能这么蠢”的恼怒。

     这时候如果换成别人，可能会停下来，休息，甚至扔球离开。

    可他不行。

    他知道自己过去能投中是因为他练了成千上万个球，而现在他失手了，他唯一能做的就是把失手的倍数练回来。

     于是他继续投。

     第三个球。

     三分线外稍微往里一步，这次不是拔起就投，而是略作节奏调整，晃了晃手腕，用惯常的弧度送出。

     “砰！” 依旧不进。

     篮球碰到篮筐边缘，稍微滑了一下，终究没有进。

     苏盘咬着牙，额头上渗出的汗珠一颗颗滑落，顺着鼻梁滴在地面上，溅出细微水花。

    他不再骂，也不再多想，只是一个动作接着一个动作，几乎像在做重复性的机械运动。

     他不允许自己被情绪掌控。

    越是愤怒的时候，越要冷静。

     他记得教练曾经对他说过一句话：“一个真正的射手不是靠情绪去投球，而是靠肌肉的记忆。

    ” 他闭上眼，在心里默念动作流程：屈膝、抬肘、拨腕、放松指尖……然后睁眼，目光如鹰般锁定篮筐。

     再投。

     第四球。

     这次终于是一次标准的弧线，划过空气，几乎没带一丝偏移。

     可就在篮球快要进入网心的瞬间，它碰到了篮筐的前沿。

     “咚——” 还是没进。

     他站在原地，终于不动了。

     静止了五秒钟，然后，他笑了。

     不是嘲笑，也不是苦笑，而是那种——“我就知道你会这么折腾我”的笑容。

     “行啊你。

    ” 他低声对着篮筐说了一句，像是在跟一个对手打招呼。

     “咱们来点真格的。

    ” 他说完，开始绕着球场运球，小碎步变向、突破、撤步，每一个动作都不是随便的热身，而是极度精准的实战模仿。

    他把整个人重新带入比赛的状态，脑中迅速勾勒出那个熟悉的画面：对手扑防、队友拉开、自己在压力下的判断、节奏变化、最后的拔起出手。

     他投了第七个球。

     这次，他跳起的瞬间，脚踝隐隐作痛，但他已经学会如何在动作中压制它。

    他强行稳住姿态，右臂一甩，手指自然拨开。

     “唰——” 球进了。

     那一刻，没有掌声，没有欢呼，只有他一个人站在空荡荡的场地里，听着球网抖动的声音。

     他闭上眼，呼出一口气。

     “终于，进了。

    ” 但他知道，这才刚