均的晃动。

    但在空中飘过的一瞬，苏盘的心跳却前所未有的安定。

     “进了。

    ”他在心中默念。

     球空心入网，连续第二个三分。

     现场一片哗然，连队友都开始大声呼喊他的名字。

    那声音不再是简单的鼓励，而是某种真正的信赖——一种对于战术核心、精神中轴的认可。

     苏盘低头看着地面，那上面映着他的影子，拉得老长老长，像是要延伸到整个球场之外。

    他知道，这不仅仅是两次投篮的问题，而是他让自己重新定义了存在的方式。

     从那一刻起，他不再是追赶者。

     他是引路人，是压迫者，是节奏的塑造者。

     “你太着急了。

    ”他站在对方面前，淡淡开口，声音低而不带感情，“你想控制比赛，但你现在开始慌了。

    ” 对方的手指握紧，指节泛白。

    他的确慌了，不只是因为比分，而是因为苏盘不断变化、永远难以预测的打法带来的压迫。

     “他不是以前那个苏盘。

    ”他心里默念，眉头深锁，“他在变，而且每一回合都在进化。

    ” 他在迟疑，苏盘却在进攻。

     这一节还没结束，苏盘已经成了场上真正的风暴核心。

    他的跑位如幽灵穿梭，他的投篮如雷霆贯空，他的防守如网密布。

     一次次切入，一次次后撤步，一次次挡拆后的急停投篮。

     他仿佛打开了某种限制自己的枷锁，不再墨守成规，不再沉浸在既定的节奏中。

    他用自己创造的混乱逼迫对方作出选择，而每一次选择，都落入他的节拍中。

     不是因为脆弱，也不是因为恐惧，而是因为他太熟悉这种感觉了。

    那种骨骼间错位的麻木，那种肌腱拉伤的酸痛，以及那种伴随着急促呼吸带来的意识混乱。

    他咬着牙，没有吭声，只是坐在地上，手轻轻扶住自己的脚踝，指尖下传来轻微的鼓胀和温度升高。

     “靠——盘子！”最近的队友立刻冲过来，声音里满是惊慌和不安。

     “我没事。

    ”苏盘低声说，声音沙哑。

     他不是在安慰谁，也不是在强撑。

    他真的不确定自己有没有事。

    他试着动了一下脚踝，立刻又是一阵尖锐的刺痛，像是骨头里埋了一根钢针，一动便扎穿神经。

     “疼吗？”队友蹲下看着他，额头沁出冷汗。

     苏盘没回答，只是点了点头。

     “要不要叫暂停？” “不能叫。

    ”他低声说。

     “你疯了吗？你那脚现在——” “不能叫。

    ”他又重复了一次，声音更坚定了些。

     因为他知道，对方也在看着。

    那个站在三分线外的对手，那个从开场就和他僵持到现在的强敌，此刻也停住了脚步，皱着眉望向他。

    眼神不再是挑衅，而是审视。

     他不能露出退缩的迹象。

     不能让对方知道他疼得要死。

     苏盘撑着地缓缓站起来，动作极其缓慢，像一个老兵在战壕里扶起自己残破的身体。

    每一个动作都伴随着刺痛，每一次移动都需要他咬紧牙关，强忍着让自己不倒下。

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