他右手小指留着半寸长的指甲，指甲缝里隐约有洗不掉的胭脂红——这是旧时宫廷厨子的习惯，为的是试菜时不沾手。

     “大爷，我想跟您打听个人，”何雨柱压低声音，“会做宫廷药膳的，解放前在王府当差的……” 老头突然剧烈咳嗽起来，手忙脚乱地扶住铜锅。

    何雨柱连忙递上手帕，却见老头袖口露出半道疤痕，形如刀伤——那是1900年八国联军进北京时，宫里厨子为抢出御膳房菜谱留下的。

     “小伙子，”老头擦了擦嘴，把茶汤推过来，“有些事儿，烂在肚子里比说出来好。

    ”他往四周看了看，从围裙兜里摸出块茯苓饼，用草纸包好塞给何雨柱，“回去告诉你师傅，就说‘玉壶春’的后人问他好。

    ” 何雨柱握着茯苓饼，只觉掌心发烫。

    他知道，这是老师傅给的暗语——“玉壶春”是光绪年间御膳房的一位药膳大师，据说能凭一味山药做出七十二道养生菜。

     回到鸿宾楼，李保国听完他的描述，手一抖，差点把刚吊好的汤泼了：“你见到的是‘神厨刘’？当年在醇亲王府管点心局，慈禧太后的芸豆卷都是他亲手做的！”他忽然压低声音，“不过你记住，以后别再去那儿了。

    前儿个街道办的人来查户口，说有旧时代残渣余孽潜伏……” 何雨柱点点头，把茯苓饼放进饭盒。

    他明白，在这个年代，有些传承只能在暗处默默延续。

    就像杨佩元的太极元功拳，就像李保国藏在菜谱里的宫廷秘方，就像他今晚要给杨师傅炖的当归黄芪乌鸡汤——有些东西，总要有人守着，才不至于断了根。

     傍晚的四合院飘着药香，何雨柱蹲在杨佩元屋外的煤炉前，用筷子轻轻搅动砂锅里的汤。

    屋内，老人正在教雨水辨认草药：“这是黄芪，补中益气；这是枸杞，养肝明目……”雨水似懂非懂地点头，手里攥着何雨柱给她的茯苓饼。

     “柱子，”杨佩元隔着窗户喊，“狮形桩的口诀记住了吗？” “记住了！”何雨柱抬头，看见老人鬓角的白发在暮色中微微发亮，“怒目圆睁威自生，爪按五岳力千钧……” 远处，轧钢厂的下班铃声响起，惊飞了檐下的麻雀。

    何雨柱望着天空中掠过的雁群，忽然想起李保国说的话：“宫廷药膳讲究‘春养肝、夏养心、秋养肺、冬养肾’，现在秋天了，该给杨师傅炖点润肺的雪梨川贝汤。

    ” 他不知道，自己此刻蹲在煤炉前的身影，会成为四合院孩子们记忆中的一幕——那个总带着饭盒的少年，在时代的风里，守着一口锅，守着一些人，也守着一些即将被岁月掩埋的东西。

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