后厨的煤炉还散着余温，李保国用竹筷敲了敲灶台边缘，望着何雨柱的眼神里有种如释重负的光。

    方才那两道家常菜如同镜子，照出的不仅是何雨柱的手艺，更是他这个当师傅的多年心血。

    在这行里，学徒出师如同鸟儿离巢，可他此刻心里没半分失落，反倒是沉甸甸的欣慰。

     “柱子，你听我说，”李保国把烟袋锅在鞋底磕了磕，烟灰簌簌落在青石板上，“咱这行讲究‘三年学徒，五年半足，七年才能成师傅’。

    可你这手艺……”他顿了顿，指尖在空气中虚划了个圆，“早就过了那道坎。

    就说刚才那手土豆丝，刀工稳得像老木匠使墨斗，火候掐得比钟表还准，换了旁人，没个五年灶台功夫练不出来。

    ” 何雨柱低头擦着菜刀，刀刃映出他年轻却沉稳的脸。

    师傅的话像暖酒下肚，可他心里清楚，这手艺能突飞猛进，系统是背后的推手，但李保国毫无保留的指点更是关键。

    想起刚穿越时连颠勺都手抖，到如今能让老师傅说出“出师”二字，不过月余光阴，恍如隔世。

     “师傅，”他把菜刀放进刀架，发出“当”的轻响，“您教我的不只是切菜炒菜。

    上次我切伤了手，师娘半夜给我送烫伤膏；雨水没鞋穿，您偷偷塞给我布票……这些情分，比灶台上学的手艺更重。

    ” 李保国喉头滚动了一下，转身去搬柴火，背影显得有些佝偻。

    这孩子打小没了娘，何大清又撂挑子走了，他和老伴早把柱子当亲儿子待。

    听见这话，心里那点“徒弟出师便飞走”的怅然顿时散了，只剩下热乎的暖意。

     “傻小子，”他把柴火码得整整齐齐，声音带着点鼻音，“出师是规矩。

    你现在这水平，没个名分，以后去大馆子掌勺都没人信。

    过几日我找杨老板说说，先把你提上灶台，等厨师证考下来，摆两桌酒，请行里的老师傅们做个见证。

    ” 何雨柱没再推辞。

    他知道师傅是怕他受委屈——在这行，没“出师”的名分，就算手艺再好，也容易被人说成“野路子”。

    见他点头，李保国忽然想起什么，从围裙兜里摸出个油纸包：“给，你师娘腌的酱黄瓜，带回去给雨水尝尝。

    ” 接过还带着温度的酱菜，何雨柱鼻尖微酸。

    这对老夫妻无儿无女，待他和雨水比亲骨肉还亲。

    揣着酱菜走出鸿宾楼，暮色已浓，胡同里的路灯次第亮起，昏黄的光晕在青石板上拉出长长的影子。

     他先去了杨佩元师傅家。

    老爷子自从上次吃了他炖