酸雨还在外面没完没了地敲着“铁皮鼓”，但在这个藏在地底深处的狭小空间里，声音被隔绝得只剩沉闷的嗡响。

    凯文瘫在冰凉粗糙的水泥地上，后背硌得生疼，却连翻身的力气都没了。

     每一次吸气，肺里都像塞满了烧红的铁砂，撕扯着喉咙深处，带出新一轮撕心裂肺的咳嗽。

    他摊开手，掌心那抹刺眼的猩红在应急灯昏黄的光下格外扎眼。

     “咳…咳…操…”他骂了一句，声音哑得像破锣。

     “省点力气喘气吧，大记者。

    ” 马克的声音从墙根传来，同样沙哑疲惫，却像块浸了水的硬木头，沉甸甸的。

    他背靠着冰冷的墙壁滑坐在地上，那支改装得面目全非的电磁步枪像根烧火棍似的横在腿上。

     战术服上糊满了泥浆、油污和不知名的黑灰，额角一道凝结的血痕混在汗水泥泞里，看着格外狼狈。

     只有那双眼睛，依旧锐利得像刚磨过的刀子，警惕地扫视着这个低矮的避难所——几盏苟延残喘的应急灯，墙壁上剥落的水泥，角落里堆着的板条箱和桶装水，还有一张摇摇欲坠的破铁桌和几把随时可能散架的折叠椅。

     空气里混杂着陈年机油、汗臭、灰尘，还有一丝若有若无的…廉价营养膏的甜腻味儿。

     安全了？暂时。

    紧绷的弦一松，全身的骨头都像散了架。

     苏夏蜷在凯文旁边，像只受惊的虾米。

    她那件曾经是白色的研究服现在成了抽象派涂鸦布，湿漉漉地裹在身上。

    脸色白得像刷了层墙粉，额头上全是冷汗。

     最惨的是那副智能眼镜，歪歪斜斜地挂在鼻梁上，镜片一片死寂的漆黑——显然刚才那惊天动地的“喷嚏”把它也一起“喷”短路了。

     她怀里还死死抱着那个已经彻底罢工的“雷神的喷嚏”触发装置，金属盒子冰冷沉重，她的手指因为过度用力攥着，指节都泛着青白。

     “那玩意儿…还能当板砖用。

    ” 马克瞥了一眼苏夏怀里的铁疙瘩，扯了扯嘴角，算是笑了， “下次遇到不长眼的，照脸呼。

    ” 苏夏没力气回应，只是虚弱地翻了个白眼，把脸埋进臂弯里，肩膀还在微微发抖。

     死寂。

    只有三人粗重、痛苦的喘息声在狭小的空间里此起彼伏，像三台濒临报废的老旧鼓风机。

     过了仿佛一个世纪那么久。

     马克动了。

    他龇牙咧嘴地吸着气，用那只没怎么受伤的手，费力地在自己那个饱经风霜的战术背包里摸索。

    背包外层糊满了泥浆，拉链都涩得厉害。

    他掏摸了半天，终于从一个防水夹层里，拽出一个巴掌大小的平板终端。

     那玩意儿看着比他还惨，屏幕布满蛛网般的裂痕，外壳坑坑洼洼，活像刚从垃圾填埋场里