指着地上的男孩哈哈大笑起来。

    其他孩子也跟着哄笑。

     林墨的心猛地一揪。

    前世作为教师的本能压倒了重生带来的混乱和迷茫。

    他快步走过去，拨开围观的孩子，蹲下身，扶起那个哭得一脸鼻涕眼泪的小男孩。

     “摔疼了？让老师看看。

    ”他的声音不自觉地放柔，带着一种连他自己都未曾察觉的温和。

    他掏出兜里一块皱巴巴、还算干净的手帕（这具身体原主的习惯），笨拙地给小男孩擦去脸上的泪水和泥土。

     小男孩抽噎着，泪眼朦胧地看着眼前这个陌生的、脸色苍白的老师，哭声渐渐小了。

     哄笑声也停了。

    孩子们都好奇地看着林墨的动作。

     林墨站起身，环视着这群衣衫褴褛、眼神懵懂或顽劣的孩子。

    他们的眼睛里，有好奇，有戒备，有野性，也有一种未经雕琢的纯真。

    像黄土坡上顽强生长的小草，沾满尘土，却依旧向着阳光。

     前世那份沉甸甸的、最终被现实磨灭的教育理想，在这一刻，如同死灰里迸出的一点火星，微弱却灼热地烫了他一下。

     他深吸了一口带着泥土和草屑味道的空气，声音不大，却清晰地传遍了小小的院子： “好了，都进教室吧。

    我们……上课。

    ” 他牵起还在抽噎的小男孩的手，带头走向那间稍大一点的土坯房——所谓的“教室”。

     推开吱呀作响的破木门，一股更浓重的霉味混合着尘土气息扑面而来。

    光线昏暗，只有几扇糊着破塑料布的窗户透进些许光亮。

    所谓的课桌，是几块长条木板架在土墩子上，凳子则是高低不齐的树墩或石块。

    黑漆漆的土墙上，用白灰歪歪扭扭地写着几个大字：“好好学习，天天向上”，字迹早已斑驳。

     十几个孩子鱼贯而入，好奇又带着点拘谨地各自找地方坐下，教室里响起一阵搬动树墩的摩擦声和低低的说话声。

     林墨走到那块充当讲台的破旧条桌前，手指拂过桌面厚厚的灰尘。

    桌上放着一盒几乎见底的粉笔，几根短的可怜，还有一本翻得卷了边、封面缺失的语文课本。

     他拿起一根粉笔，很硬，很糙。

    指尖微微用力，粉笔应声断成两截，细碎的粉末沾了他一手。

     他低头看着掌心的粉笔灰，那白色在昏暗的光线下显得格外刺眼。

    然后，他抬起头，目光缓缓扫过下面那一张张稚嫩、黝黑、带着懵懂或狡黠的脸庞。

     教室很安静，只有窗外呼啸而过的风声。

     一滴冰凉的液体毫无预兆地滑落，砸在他手背的粉笔灰上，洇开一个小小的、深色的圆点。

     不是悲伤，不是委屈，是一种混杂着重生后的巨大冲击、面对极端困境的无措、以及某种被唤醒的责任感所催生出的，极其复杂的、滚烫的液体。

     林墨抬起手，用袖子狠狠抹了一把脸，将那点湿意擦去，只留下一点粉笔的白痕。

     他捏紧了手中那半截粉笔，指节因为用力而微微发白。

     粉笔灰簌簌落下。

     他转身，在那块坑洼不平、用墨汁涂黑的木板“黑板”上，用尽全身力气，写下了重生后的第一个字。

     那笔画歪歪扭扭，却带着一种破釜沉舟的力量—— “人”。

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