角落里的霉烂气味和腐草的味道，像一层粘稠的油膜，糊在历锋的鼻腔里。

    他蜷缩在破麻袋和烂草堆成的凹陷里，后背紧靠着冰冷潮湿、长满霉斑的土墙。

     远处院子里那些粗野的叫骂、骰子的哗啦声、女人的尖笑，隔着一层薄薄的棚壁，嗡嗡地传进来，忽远忽近，像另一个世界的噪音。

    牲口棚里驴子偶尔的响鼻和骚动，反而更清晰些。

     冷。

    深入骨髓的冷。

    单薄的破麻衣像一层冰壳贴在身上，根本无法留住身体里那点可怜的热气。

    饥饿感更是像无数只细小的虫子，在空瘪的胃里啃噬、钻营，带来一阵阵尖锐的绞痛，让他眼前阵阵发黑。

    比外面巷子里的寒风更难熬。

     他维持着蜷缩的姿势，一动不动，像一块冻僵的石头。

    只有那双眼睛，在昏暗中微微转动着，透过棚屋缝隙里透进来的那点微弱天光，警惕地观察着外面。

     时间一点点流逝。

    院中的喧嚣时高时低。

    他看到几拨人从柴房前走过，都是些穿着灰布短打的喽啰，敞着怀，露出结实的肌肉或狰狞的旧疤。

    他们大声谈笑着，互相推搡着，带着一身酒气和汗味。

    没人朝这个阴暗的角落看一眼，仿佛这里只是一堆无用的垃圾。

     有一次，两个喽啰拖着一个被打得鼻青脸肿、嘴里塞着破布的人影，骂骂咧咧地从柴房前经过，像拖死狗一样把他拽向院子深处某个更黑暗的角落。

    那人影的双腿在泥地上无力地拖曳着，留下一道模糊的痕迹。

    历锋的瞳孔在黑暗中猛地收缩了一下，身体本能地绷紧，又强迫自己放松下来，把头埋得更低。

     饥饿的绞痛越来越难以忍受。

    胃里像有一把钝刀在缓慢地搅动。

    他舔了舔干裂起皮的嘴唇，尝到一股铁锈般的血腥味和泥土的腥涩。

    远处大锅那边飘来的油腻肉香，像一只无形的手，死死攥住了他的呼吸。

    每一次飘过来，都让胃里的绞痛加剧一分。

     活下去…别死… 疤脸的声音，柱子临走时的警告，像冰冷的铁钉钉在脑子里。

     他不能死在这个角落里。

    像一堆无人问津的垃圾一样烂掉。

     历锋动了动几乎冻僵的手指，撑在冰冷潮湿的地面上。

    他极其缓慢地、一点一点地抬起头，目光再次投向外面。

    这一次，他的目标很明确——院子的另一侧，靠近正屋的方向，有一间单独的、冒着炊烟的低矮土坯房。

    那是灶房。

    油腻的香气和蒸腾的白气，正从那里源源不断地飘散出来。

     几个帮众正端着粗糙的大陶碗，从灶房里进进出出，碗里堆着大块的肉和浑浊的菜汤，边走边狼吞虎咽。

    一个围着油腻围裙、身材臃肿的胖厨子站在灶房门口，手里挥舞着一柄油腻的木勺，不耐烦地吆喝着排队的人，唾沫星子横飞。

     历锋的目光死死锁定了那个方向。

    食物。

    活下去的东西。

     他像一条冬眠被惊醒的蛇，开始极其缓慢、极其谨慎地移动。

    没有立刻站起来，而是先用手肘和膝盖支撑着身体，一点一点地从那个散发着霉烂气味的角落挪出来。

    动作轻微，几乎没有发出任何声响，只有身体